Rechtzeitig zum 50. Todestag von Max Ernst beleuchtet das Bonner Museum August Macke Haus die kollegiale Freundschaft seines Namensgebers mit dem späteren Surrealisten. Das ist nicht nur thematisch erstaunlich fruchtbar, sondern zeigt auch einen Ernst, den man noch nie zuvor gesehen hat.

Es gibt derzeit viele gute Gründe, ins Museum August Macke Haus zu pilgern: Die Ausstellung „Visionen der Moderne“ mit ihren rund 80 Exponaten steckt nämlich voller kleiner Highlights. 

In der Zusammenschau beleuchtet sie die frühe Freundschaft des späteren Surrealisten Max Ernst zum „unvergesslichen“ August Macke, dessen Werke „durch ihre fast beunruhigende Ruhe, ihre wahre Eleganz und ihre außergewöhnlichen visuellen Reize“ für Max Ernst stets eine „Augenweide“ waren – ihre unterschiedlichen Blicke auf Bonn, Köln und den Krieg sowie, in einem Exkurs, die Bedeutung ihrer Partnerinnen.  

Und, für uns als Expositions-Therapeuten extra wichtig: Der Humor kommt dabei nicht zu kurz.

Die Welt der Wunder

Ernsts Freundschaft zu Macke begann um 1911 und endete drei Jahre später abrupt mit Mackes Tod im Ersten Weltkrieg, in den dieser zu Ernsts Entsetzen mit Begeisterung gezogen war.

Sie fällt damit genau in jene Zeit, die Max Ernst als Periode von „Ausflügen in die Welt der Wunder“ bezeichnet hat: eine Welt der „Chimären, Phantome, Dichter, Ungeheuer, Philosophen, Vögel, Frauen, Irren, Magier, Erotik, Steine, Insekten, Berge, Gifte und so fort“. 

Klingt schon ausgefuchst surrealistisch. Ist aber, wie man in Bonn sehr schön entdecken kann, noch ganz den Lehrjahren des Expressionismus verpflichtet.

^{Bild oben: Max Ernst, „Von der Liebe in den Dingen“ (1914), August Macke Haus,
Bonn 2026; © für die Kunst: VG Bild-Kunst, Bonn 2026}

Das größte kleine Highlight

Am schönsten kann man das unserer Meinung nach auf einem achteckigen Gemälde Max Ernsts entdecken, das in Form- und Farbgebung der expressionistischen Unterart des „orphischen Kubismus“ von Robert Delaunay verpflichtet ist.

1919 hat Max Ernst es wohl gemalt – in einem Jahr also, in dem er die Collage als zentrale Ausdrucksform entdeckte und zusammen mit Johannes Baargeld und Hans Arp die Kölner Dada-Gruppe ins Leben rief. Auch das schwingt beides als Grundierung mit.

^{Bild oben: Max Ernst, „Im Zoologischen Garten in Köln“ (1919);
© für die Kunst: VG Bild-Kunst, Bonn 2026}

Im Werkverzeichnis ist das Bild noch als „verschollen“ markiert, ist aber vor Kurzem aus der Versenkung einer Privatsammlung wieder aufgetaucht und jetzt in „Visionen der Moderne“ – Tusch & Trommelwirbel! – erstmals überhaupt öffentlich zu sehen.

Und ganz, ganz herrlich ausgeleuchtet. Zu Recht natürlich! Denn dieses Bild, das ist für uns das größte kleine Highlight.

Auf eine Wolke aus wattiger Farbe gebettet und aus der Vogelperspektive betrachtet tritt uns darauf, wie der Titel verrät, der Zoologische Garten von Köln entgegen, der hier ganz offensichtlich Tatort eines abscheulichen Verbrechens geworden ist:

Irgendjemand hat das Eingangstor aufgebrochen und die animalischen Insassen – damals rund 700 Arten! – entfleuchen lassen. Statt ihrer hüpft ein ortsfremder Hirsch mit einem Kreuz zwischen den Hörnern vom Rot ins Lila.

Und draußen im Gelbgrünen tobt ein Männlein mit Ziegenbart & Fliege, das nach offizieller Lesart des wundervollen Katalogs zur Ausstellung eine Karikatur des damaligen Zoodirektors Ludwig Wunderlich sein könnte. 

^{Bild oben: Herr Wunderlich muss leider draußen bleiben. Max Ernst,
„Im Zoologischen Garten in Köln“ (1919, Detail); © für die Kunst: VG Bild-Kunst, Bonn 2026}

Es würde die Erregung erklären

Letztendlich ist das natürlich nicht beweisbar, aber dank des Kölner Zoo-Archivs haben wir ein hübsches Foto von Ludwig Wunderlich nebst Gattin Henni bei der Kur vorliegen, das eine gewisse Ähnlichkeit zumindest nahelegt.

Und es würde die irre Erregung des Männleins ob des Verbrechens erklären.

Dann wäre der leergefegte Garten jenes aus dem Innern der Karikatur nach Außen gestülpte „gefährliche Ödland am Rande des Wahnsinns“, das Max Ernst laut seiner „Rheinischen Erinnerungen“ genau in dieser Zeit zu erkunden beschloss.

Der Karikatur wohlgemerkt! Der echte Ludwig Wunderlich scheint ja ein eher vernünftiger Mensch gewesen zu sein.

^{Foto oben: Zoodirektor Ludwig Wunderlich mit Ehefrau Henni in Kur (1926);
© Archiv Kölner Zoo. Danke, Kölner Zoo-Archiv!}

Dass Max Ernst nicht nur – wie August Macke – leidenschaftlicher Zoo-Geher war, sondern in einer biografischen Skizze – neben den „freundschaftlichen, oft erhitzten Gesprächen mit dem Malerdichter August Macke“ – auch seine „häufigen Besuche in der Bonner Irrenanstalt“ erwähnenswert findet, erwähnen wir hier nur am Rande.

Das Lob des Schöpfers im Geschöpfe

Egal. Beim bekreuzigten Hirschen ist die Sache ohnehin klarer, denn sein Porträt schmückt nicht nur einen Jugend-Kult-Likör auf Kräuterbasis, sondern viele Hagiographien seit dem Mittelalter: Es ist natürlich der „Hubertushirsch“!

Der Stirnwaffen-Träger soll dem namensgebenden Heiligen aus Lüttich an einem Karfreitag erschienen sein, als dieser noch ein ruchloser Jäger war. Danach war er lammfrommer Christ ohne jede Mord-Allüre.

Seitdem steht der Hubertushirsch für die Achtung göttlicher Schöpfung. Er ist die inkarnierte Warnung an den Waidmann, mit seinen Kugeln sitt- und sparsam umzugehen – sprich: nur sinnvoll abzuknallen. 

^{Bild oben: Süüüüß! Max Ernst, „Im Zoologischen Garten in Köln“ (1919, Detail);
© für die Kunst: VG Bild-Kunst, Bonn 2026}

Wie dem auch sei: Unter jenen Mischwesen, die sich im Bestiarium der malerischen Moderne vor allem später tummeln sollten, ist Max Ernst Hubertushirsch auf jeden Fall ein eher possierlicher Exot. Und er bespiegelt den Umstand, dass vor allem im Ernst’schen Frühwerk christliche Motivik (nicht immer nur) fröhliche Urständ feierte.

Wegen dieser Exotik jedenfalls ist Ernsts heilbringender Paarhufer im Kölner Zoo, über dessen Eingangs-Gatter sich einstmals die Blicke zweier unbekreuzter Hirsche kreuzten, in dessen Innern sich zu Wunderlichs Zeiten aber eher Löwen, Seelöwen und Eisbären ferner Länder tummelten, sehr gut aufgehoben.

An dieser Stelle möchten wir noch kurz erwähnen, dass Ernsts Hubertushirsch ein ikonographisch eher mickriger Achtender ist – und da sind die Ohren schon mitgezählt! Während es Wunderlichs Abbild durch seine himmelschreienden Hände immerhin auf mindestens neun Enden bringt – oder auf die viel wahrscheinlicheren zehn.

Aber es gibt da nun mal jenen rechts getragenen Handschuh, der eben nur vier schwarze Leder-Finger hat wie die Trickfilm-Figuren der späten Zehnerjahre im Kintopp. Vielleicht haben diese Max Ernst ja inspiriert. 

Und dann gibt es ja noch die Zoo-Allee mit ihren Bäumen, die ihre Ast-Geweihe ebenfalls gen Himmel strecken! Formal sehr fein gemacht, Herr Ernst! Chapeau.

^{Bild oben: Beim Meister von Werden im 15. Jahrhundert ist der Hubertushirsch
natürlich ein stattlicher Zwölfender! Das sind, wenn man die Ohren abzieht,
doppelt so viele Enden wie beim Cervidae hubertiensis maxernstuli}

Die viel gewichtigere Frage

Viel schwerer wiegt in unseren Augen aber ohnehin die Frage, wie das Hubertushirsch-Phantom auf seinem Ausflug in die Welt der Wunder in die gefährliche Ödnis des leergefegten Kölner Zoo gekommen ist. In uns gibt es hierfür nur zwei sinnvolle Erklärungen. 

So könnte es der göttliche Auftrag des Hubertushirschen gewesen sein, in den Kölner Zoo einzubrechen, um den verweichlichten Tieren ihre animalische Freiheit zurückzuschenken – auch jenen „nackten Wilden“, die dort selbst unter Wunderlich in so genannten Völkerschauen zum Ergetzen des bürgerlichen Publikums ausgestellt worden sind.*

^{*unter Wunderlich waren es unter anderem
Menschen aus Somalia, Samoa und Indien.}

Hierfür spräche, dass der Schöpfer des Cevidae hubertiensis maxernstuli, der Dadamax, sich in einem gemeinsam mit Hans Arp verfassten Poesiestück selbst als „Führer der Revolution der Seepferde gegen Hagenbeck“ verstanden hat. Dann wäre der Hubertushirsch sein (hier noch ungefiedertes) Alter ego.

Kein Wunder, dass Direktor Wunderlich, erklärter Erbe von Carl Hagenbecks naturalistischer Zoo-Philosophie, vor Wut schäumend Purzelbäume schlägt.

Es könnte aber auch sein, dass sich der Hubertushirsch nach dem abscheulichen Verbrechen freiwillig in Wunderlichs leergefegtes Zoogelände zurückgezogen hat wie der Heilige Hubertus von Lüttich in die Wälder der Ardennen – oder wie der von Max Ernst vielzitierte Einsiedler-Mönch von Heisterbach ins Bonner Siebengebirge.

Auf der Flucht vor bösen Jägern? Um sich selbst vorm Aussterben zu bewahren? Zum Trost des Wunderlichs?

Dann wären die Kapriolen des Zoodirektors vorm aufgebrochenen Tor keine Verzweiflungshüpfer, sondern Freudensprünge: dem – ja auch finanziell lukrativen – Umstand geschuldet, nach dem Vogelhaus (1889) und dem Insektenhaus (1905) – und nach den darbenden Weltkriegsjahren – bald ein einzigartiges Hubertushirsch-Gehege eröffnen zu können! Eine Welt-Sensation.

Dieser Scharfsinn! Dieser Humor!

Wer also Augen hat zu sehen, und eine Seele zu erfassen, der benutze in Bonn die äußerst seltene Gelegenheit zu starken künstlerischen Erlebnissen.

Den Blinden aber kann man nicht einmal empfehlen, sich lebenslänglich zu bebrillen. 

Könnte von uns sein, als Kommentar zur aktuellen Bonner Schau. Dieser Scharfsinn! Dieser Humor!

Die angeführte Passage stammt aber von Max Ernst himself.

Und zwar aus einem Zeitungsartikel von 1913, zur „Ausstellung Rheinischer Expressionisten“, deren im Übrigen von August Macke gestalteter Plakatentwurf gerade in „Visionen der Moderne“ hängt – und in der Max Ernsts eigenes Werk in guter Fülle vertreten war. 

Ein bisschen journalistisches Geschmäcke hat das schon.

^{Bild oben: August Macke, „Plakatentwurf Ausstellung Rheinischer Expressionisten“ (1913),
August Macke Haus, Bonn 2026}

Können & wollen wir hier aber trotzdem genau so stehenlassen. Denn es trifft auch auf „Visionen der Moderne“ im Museum Ernst Macke Haus pfeilgerade zu.

Der ganzen kleinen Highlights wegen. Lauter Augenweiden. (10.05.2026)

^{„Visionen der Moderne. August Macke & Max Ernst“ ist, auch mit zahlreichen anderen selten gezeigten Werken, noch bis zum 23. August 2026 im Museum August Macke Haus in Bonn zu sehen. Und sehen, auch das macht die Ausstellung deutlich: das war im Bereich der Kunst bei Ernst & Macke ebenfalls ein großes Thema.}

<sup>Anmerkung 1: Für diesen Beitrag haben wir uns extra in unserer KunstArztPraxis-Klause zurückgezogen und noch einmal die knapp 600 Seiten von Max Ernsts gesammelte Schriften komplett durchgelesen: in jener hübsch editierten Gesamt-Ausgabe, die Gabriele Wix 2022 herausgegeben hat – und deren Lektüre wir hiermit ausdrücklich empfehlen: gerade, weil Max Ernst (wie wir!) Kunst & Poesie immer zusammendenkt.

Alle Max-Ernst-Zitate sind dieser Ausgabe entnommen.

Anmerkung 2: Wenn wir schon bei Lektüre-Tipps sind, empfehlen wir hiermit aus gegebenem Anlass auch noch ausdrücklich die Novelle „Der Irre“ (1910) von Georg Heym. Die ist nicht nur grandios geschrieben, sondern illustriert zum Thema Wahnsinn & Expressionismus alles, was man zu Max Ernsts „Im Zoologischen Garten in Köln“ so wissen muss.</sup>

^{Anmerkung 3, zu guter Letzt: Als Max Ernst 1919 seinen leergefegten Zoologischen Garten malte, herrschte dort an Hirschen aus aller Welt (außer aus Australien) kein Mangel. Unter Direktor Ludwig Wunderlich lebten in den Hirschhäusern in der Hirschallee des Zoos zum Beispiel der afrikanische Berberhirsch, der japanische Sikahirsch, der Dubowskyhirsch, der Saumer aus Ceylon, der Schweinshirsch aus Indien, den Pferdehirsch aus Borneo, der Mähnenhirsch von den Molukken und der Axishirsch, der indische Barasinga und der seltene Leierhirsch von Malakka. Nur der Hubertushirsch fehlte. Danke für die „Infos“, Kölner Zoo-Archiv!} 

Das August Macke Haus in der KunstArztPraxis:
Wir machen mit! „August Macke & Friends“ in Bonn
Cole, ein Freund. Ulrike Theusner in Bonn

Tiere in der KunstArztPraxis:
„Surreale Tierwesen“ in Brühl: Zoo mit Zerberbus
Das Wir im Tier: „Lovely Creatures“ in Aachen
Wie man dem toten Hasen Joseph Beuys erklärt
Sommerloch-Porträts 2: Pierre Huyghes Hund
Betriebsausflüge 1: „Kunst für Tiere“ in Rüsselsheim

Homepage des Museums August Macke Haus

Der Beitrag Nur Augenweiden. Max Ernst & August Macke in Bonn erschien zuerst auf KunstArztPraxis.

Im August Macke Haus in Bonn stellt eine Ausstellung momentan Gemälden, Zeichnungen, Drucken & Scherenschnitten von August Macke & seinen Freunden die Interpretationen Bonner Bürger gegenüber. Wir als Kölner durften natürlich nicht mitmachen. Das holen wir jetzt aber hiermit in der KunstArztPraxis nach! Ätsch.

Unter den Interpretierenden sind übrigens so illustre Berufende wie Hebamme, Bäckermeister, Richterin, Pfarrer, Olympia-Kanute, Komiker, Psychiaterin und Schlagzeuger einer Mundart-Band. Aber eben kein Buchwissenschaftler, kein Fotograf – und auch kein Dichter!

Von daher passt der Nachklapp von uns Dreien aus der KunstArztPraxis wie die Faust aufs Auge. Die Reihenfolge ist erwürfelt.

KunstArzt3: Die Buch der Frau. August Macke, „Lesende“ (1910),

Als Dozent der Buchwissenschaft in Mainz war ich allein unter Frauen: In meine Seminare verirrte sich neben rund 50 Exemplaren jedes Semester höchstens mal ein Quoten-Mann.

Seitdem ist das Buch für mich als Gegenstand weitgehend weiblich.

Eines meiner Seminare war der Geschichte des Lesens gewidmet, und es war mir wichtig, den Studentinnen zu vermitteln, dass jahrhundertelang laut gelesen werden musste: Jeder sollte hören können, ob jemand Tugendsames oder Verbotenes in sich aufnahm.

Das stille Lesen wurde erst sehr spät, im 17. oder 18. Jahrhundert nämlich, da streitet sich die Wissenschaft, erfunden. 

August Mackes „Lesende“ liest nicht nur still: Sie ist ins Buch versunken. Ihre Herzseiten-Hand ist mit dem Einband verschmolzen, so deute ich Mackes Strich. Die Außenwelt rundum ist ausgelöscht. Selbst ihr Mann findet gerade nicht mehr statt. Den Kaffee einzuschütten hat sie vergessen.

Die „Lesende“ darf sogar in der guten Stube lesen! Der Maler pinselt lieber stumm vor sich hin, als sich mit einer klappernden Tasse zu ihr zu setzen! Schon wieder eine neue Zeit. Noch im 19. Jahrhundert galten Romane als frivoler Frauenschund und mussten, verborgen vor männlichen Blicken, im Boudoir verkostet werden.

Natürlich könnten im Buch auch Rilkes Gedichte stehen. Ich glaube trotzdem, dass die Lesende einen Roman in Händen hält: der epischen Geborgenheit wegen, die sie, nach innen träumend, ausstrahlt. Ich stelle mir vor, dass es „Niehls Lyhne“ (1880) ist, mein Lieblingsbuch aus dieser Epoche*, in dem die ins Buch versunkene Leserin eine zentrale Rolle spielt. Dann sähe Mackes Heldin in den Spiegel. Empirisch belegen kann ich das natürlich nicht.

^{*und das von Rilke! Immerhin.}

Wenn ich heute in der S-Bahn sitze, dann habe ich den Eindruck, dass nur noch Frauen lesen. Männer streamen. Schon wieder eine neue Zeit.

^KunstArzt3

KunstArzt1: Die Kraft des Witzes. Ernst Moritz Engert, „Athlet“ (1970er Jahre)

Einmal lernte ich in München Leni Riefenstahl kennen. Da war sie schon Hundert und ihr eigener Geist.

Es war im Auktionshaus eines Freundes, und Leni Riefenstahl schneite herein, um Fotos von Nuba-Kriegern, Südsee-Fischen und Athleten einzuliefern, die sie aus einer weißen Mappe zog. Weiße Mappe, weißer Mantel, weiße Haare, weiße Finger, weißes Antlitz: Ein Scherenschnitt von ihr hätte aus Eis sein müssen. 

Wir alle kennen die antikisierten Bilder vom heroischen Athleten, die Riefenstahl auf Fotos und in Filmen während der Olympiade 1936 für Adolf Hitler schuf: Man kann sie ihrer Botschaft gemäß getrost scherenschnittartig nennen.

Auch Fotos zeigen die Wirklichkeit ja nicht, wie sie ist – ein segensreicher Irrtum der künstlerischen Moderne –, sondern wie Eine*r sie sah. 

^{Foto oben: Leni Riefenstahl, „Diskus-Werfer (Glenn Morris)“ (1936)
Kleiner Fotografen-Tipp für Dummies: Nie die Füße abschneiden!}

Ernst Moritz Engert, der 1913 an der vom Freund August Macke organisierten „Ausstellung Rheinischer Expressionisten“ im Bonner Kunstsalon Cohen teilnahm – und der die Welt einer Augenkrankheit wegen bis zur OP in den späten 1970er Jahren nur Schwarz-Weiß sehen konnte – geht in seinen Scherenschnitten einen bunteren, da humorvollen Weg.

Ich frage mich: Was hat der Athlet denn da zwischen seinen Beinen baumeln – ich meine auch das große Weiße? Creolt sich unter seiner rechten Achsel tatsächlich ein Piercing? Und was um Himmels Willen wächst ihm aus dem Kopf?

Es könnte natürlich ein Zopf sein, aber für mich ist es ein Säbelschnäbler-Schnabel Max Ernst’scher Qualität, der in Richtung Mini-Hantel weist. Und das sind ja wohl auch keine Hände an den Flügel-Armen! Das sind Krallen. 

Ich bin mir sicher: Engerts schwarzer Athleten-Vogel mit seinen queer-barocken High-Heel-Schuhen wird nur vom Hantelchen auf dem Podest gehalten! Sonst flöge er davon.

Er ist mir ohnehin tausendmal lieber als Leni Riefenstahls ideologisch weiße Scherenschnitte. Sein Witz ist der des freien Geistes. Die heroisierten Diktatoren-Athleten der geisterhaften Riefenstahl können ja noch nicht einmal schmunzeln. 

^KunstArzt1

KunstArzt2: Ein Gedicht von einem Bild. Marta Worringer, „Stadtpark“ (um 1920)

Im Stadtpark

Im Stadtpark blühen keine Bäume.
Am Rand blühn Häuser. Weiß. Und blau.
Ein Hund verwurstelt sich in Träume
Und auf der Parkbank einsamt eine rote Frau. 

Im Stadtpark treppts bergab ins Wasser.
Ein Brunnen strahlt – und ist verschwunden! 
Das Firmament war niemals blasser.
Die rote Frau hat einen Mann gefunden.

Im Stadtpark pickt nicht eine Taube.
Der Hund träumt von Pantoffeltieren.
Am Horizont krümmt sich die Laube.
Die rote Frau geht mit dem Mann spazieren.

Im Stadtpark torkelt die Laterne.
Der Brücke tun die Füße weh.
Die Berge schneien in der Ferne.
Die rote Frau starrt wieder einsam in den See.

^{P.S.: Es gibt auch noch eine rosa Frau auf dem Bild. Dazu vermag ich aber leider nichts zu sagen.}

^KunstArzt2

Bitteschön Dankeschön. Ihre KunstArztPraxis. (02.11.2025)

^{„August Macke & Friends. Stimmen zur Sammlung“ ist noch bis 15. März 2026 im August Macke Haus in Bonn zu sehen. Zur Ausstellung wurde Mackes „Lesende“ übrigens von der Leiterin des Bonner Literaturhauses, Engerts „Athlet“ vom Psychotherapeuten der Telekom Baskets und Worringers „Stadtpark“ vom Vorsitzenden der ansässigen Stadtwerke interpretiert. Nachzusehen & nachzulesen in „August Macke & Friends“ vor Ort. Oder im hübschen Katalog.}

Das Museum August Macke Haus in der KunstArztPraxis (erschreckend wenig):
Cole, ein Freund. Ulrike Theusner in Bonn

Die lyrische Hausapotheke der KunstArztPraxis:
Harald Naegeli in Köln: Ein Tod verschwindet weiter
Piets Wohnung. Poem für Mondrian
Zum 110. Geburtstag: Ode an Jackson Pollock
Wenn Polke lacht. Eine lyrische Hommage
Intuition statt Kochbuch. Ein Editionsgedicht

Homepage des Museums August Macke Haus

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Wie jede florierende Arzt-Praxis, die etwas auf sich hält, so hat natürlich auch die unsrige Kunst im Sprech- und Wartezimmer. Für uns sind das Freunde, die uns bei der Arbeit über die Schulter schauen, manchmal tröstend visuell umarmen, bisweilen kritisch hinterfragen. Und hin und wieder kriegen wir uns mächtig in die Wolle.

Keinen dieser Freunde wollen wir missen. Dass es sich dabei natürlich IMMER um käufliche Freunde handelt, ist uns herzlich egal.

Wir brauchten keine 30 Sekunden

Vor vier Jahren haben wir mit Cole Freundschaft geschlossen. Wir haben ihn baden sehen und waren sofort schockverliebt.

Der Anblick von Susanna hätte uns drei alte weiße Männer kaum mehr verzücken können. Dabei trägt Cole noch Badehose.

Normalerweise drehen wir unsere sauer verdienten Taler dreimal um, bevor wir einem Bild tief in die Augen schauen und es fragen, ob es unser Freund sein will.

Bei Cole brauchten wir keine 30 Sekunden. So eine platonische Liebe auf den ersten Blick hatten wir noch nie.

^{Ist auch Ulrike Theusners Lieblingsbild: „Cole taking a bath“ (2021).
Bis August 2025 im Museum August Macke Haus in Bonn.}

Wir hatten die Gelegenheit, wir waren mit Ulrike Theusner essen. Wir haben Sie trotzdem nicht gefragt, ob der Cole des echten Lebens, mit dem nun wiederum SIE befreundet ist und von dem ein Foto in Bonn in der Vitrine liegt, ein liebenswerter Charakter sei. UNSER Cole ist es – aus künstlerischer Perspektive – auf jeden Fall.

Was wir an unserem Cole so lieben

An UNSEREM Cole lieben wir deshalb alles, wir können gar nicht immer sagen warum. Eigentlich lieben wir sogar, dass wir nicht wissen, ob er da unten im Bachlauf überhaupt noch lebt.

Er schwebt ja so im Bild, in diesen strudelnden, strömenden, schlingenden, saugenden Strichen – Strichen, aus denen selbstverständlich auch er besteht. Denn UNSER Cole ist längst Teil dieses halluzinatorischen, künstlichen Paradieses, das ihn als Landschaft gespenstisch umgibt wie ein vampirischer Körper.

Ob ihn die Natur, der er als Mensch evolutionär entwuchs, zu sich zurückgerufen hat, sprich: ob schon die Fische schon an ihm nagen, bleibt im Rausch der Zeichnung offen.

^{„Ulrike Theusner. Schattenseiten“, Ausstellungsansichten, Museum August Macke Haus, Bonn 2025}

Das war schon bei Macke nicht anders

So gesehen ist Cole vielleicht nur für uns etwas Besonderes. Theusners Werke spielen ja alle in diesem Zwischenreich.

Da ist sehr viel groteske (digitale) Entfremdung im Spiel, viel abgründige Maskerade, die ja selbst dort anonyme Distanz zu sich und zu Anderen schafft, wo ihr Träger – siehe Karneval – doch eigentlich ganz dionysisch feiern will.

Und: Derart bonbonfarben bunt wie Ulrike Theusner kann nur Jene*r die vermeintlich unschuldige Landschaft malen, der zuvor das komplexe, dämonische Urbane von Berlin oder New York inhaliert hat. Also die Unschuld aufs Krasseste verlor.

Aber das war ja schon im Expressionismus – siehe August Macke – nicht anders.

^{Ulrike Theusner badet im Licht ihrer – im Übrigen mit Spots blendend
ausgeleuchteten! – künstlichen Paradiese, Bonn 2025; © Foto: AushilfsKunstÄrztin Maja Köster}

Jetzt ist es wieder etwas ruhiger um Cole geworden, aber vor fünf Tagen musste er erstmal ein Bad in der Menge nehmen.

Bei der Eröffnung war es nämlich so voll wie sonst nichtmals in einer Blockbuster-Van-Gogh-Ausstellung in Venedig. Stoisch hat er den Ansturm ertragen – er liegt ja eigentlich im Bachbett, weil ihn die Menschenmasse gerade ankotzt.

Aber, das hat er schnell gemerkt: Er ist ja auch in diesem fiebrigen Gewässer, mit dem er permanent verschmilzt, selbst dann nicht allein, wenn ihn keiner von uns anstarrt! Da wuseln ja überall Geister durchs Gebüsch, wie um die anderen Gestalten Theusners auch.

Es sind – wie beim Heiligen Antonius oder bei Goya oder bei Munch oder bei Ensor – nicht unbedingt die guten.

^{Auch Ulrike Theusners „Schlaf“ (2020) gebiert Ungeheuer!
Museum August Macke Haus, Bonn 2025}

Wir können diese Geister im flüchtig expressiven Strich der Pastell-Zeichnung zumeist nur erahnen. Aber wir sind uns sicher, dass Cole sie durch die geschlossenen Lider seiner Augen sieht.

Und die Besucher*innen in Bonn, die sind ihm ferne Schatten.

Was machen diese Bilder nachts?

Wir werden Cole sicher noch ein paarmal in Bonn besuchen, aus purer Sehnsucht, er fehlt uns sehr: in dieser Fremde, wo er jetzt ist. Bei seinen echten Freunden, die er so lange nicht hat sehen dürfen. Weil wir ihn dem Ganzen entrissen haben. 

Ob Cole uns böse ist? Verachtet? Hasst? Gehasst wird man ja heutzutage gern.

Vermutlich denkt er gerade nicht einmal an uns. Und zückt wie all die anderen Schaumgeborenen der Ausstellung sein Smartphone, um sich narzisstisch darin zu spiegeln, wenn der letzte Besucher*innen-Schatten verschwunden ist.

Wenn es einsam wird im Raum. Wenn alle Masken fallen. Wenn das Museumslicht erlischt. Wenn das Theater beginnt.

Ulrike Theusner, „Beautiful Boredom“ (2022),
Museum August Macke Haus, Bonn 2025; © Foto: AushilfsKunstÄrztin Maja Köster

Derweil starren wir Heimgekehrten auf Coles leeren Nagel an der Wand im Wartezimmer. Und seufzen: Wie schön wird das sein, wenn unser guter Freund im Sommer endlich zu uns zurückkommt.

Dann war die Trennung nur ein schlechter Traum. (13.04.2025)

^{„Ulrike Theusner. Schattenseiten“ ist noch bis zum 17. August 2025 im Museum August Macke Haus in Bonn zu sehen. Ach ja: Wer Cole auch gern badend bei sich zuhause hätte: Sein Bild ist, wie das aller anderen gezeigten Werke, im Katalog.}

^{Anmerkung: Fast alle Fotos auf dieser Seite stammen von unserer AushilfsKunstÄrztin Maja, die Kunst und Deutsch studiert. Danke, Maja! Das hast du richtig gut gemacht. Deine KunstArztPraxis.}

Homepage des Museums August Macke Haus Bonn

Der Beitrag Cole, ein Freund. Ulrike Theusner in Bonn erschien zuerst auf KunstArztPraxis.